El Almanaque

El almanaque,

Pálido y cada vez más delgado,

Fallece lentamente ante el deseo de una sorpresa,

Esperando,

Pacientemente,

Toparse con algún desborde de pasión,

De amor,

De complicidad.

Con alguna melodía acompañándolo,

Va marcando cada día,

Sumando ganas,

Esas que le ha visto guardarse,

Buscando la fórmula exacta

Para transformarlas,

Para convertirlas en lujuria con forma de besos,

Cuando al fin,

Su presencia deje de ser ilusión.

Cada vez más pálido,

La observa a ella,

Imprimiendo letras que nadie leerá,

Rescatando algunas

Que hará públicas.

La contempla soñando,

Cuando aún no se ha logrado dormir,

Cantándole al papel,

Hablándole sobre una historia,

Dándole detalles que él aún desconoce.

Celoso, entonces,

Hace que los días corran maratones,

Queriendo robarle la historia,

Pero el papel es sabio

Y ha sabido guardarla con cautela.

Los días corren cada vez más rápido,

¡Astuto almanaque,

Que les ha enseñado bien!

Ella los busca,

Recorre las calles ansiosa,

Añorando tropezar con aquella voz,

Buscando el camino

En  el que quedaron sus uñas,

Las que le arrancaban la tristeza,

Extrañando desmesuradamente

Esas risas que lavaban cada lágrima,

Esa presencia,

Su presencia,

Que le completaba el alma.

Así la observa el almanaque,

Así ríe perversamente,

Así la odia amorosamente.

Ella escribe,

Y en un descuido

El almanaque lo logra ver:

¿Podrías venir?

¿Podríamos aniquilar toda intención de este malvado almanaque?

Así el tiempo sería nuestro,

El pasado y el destino,

Igual,

Así podríamos encerrar en cuartos de olvido a quién ha querido robarse nuestra historia,

Y dejar junto al almanaque

Toda deshonra de este amor,

Tan nuestro,

Como mi deseo de estar junto a vos.

Así la observa el almanaque,

Así ríe perversamente,

Incluso más fuerte aún,

Así la odia amorosamente,

Así se da cuenta,
Que no hay batalla que le pueda ganar.